Пусть спор с огнём ко мне привычен:
то я его, то он меня,
но торжество древодобычи
оберегаю от огня.
И пусть ещё чухны дремучей
во мне язычествует треть,
той трети - на авось везучей,
мне хватит русской умереть.
Там мастер, дерево строгающий,
последний справит, узкий дом.
И Пёс, Молочный Путь лакающий,
сквозь щели мне надышит льдом.
Пока ещё: и друг мой лающий,
из миски молоко прольёт,
и подвиг древодобывающий
хранит тиснёный переплёт.
Пусть из меня смолой-живицей
подсочка тянет к желобку
за буквой - слог, строфу, страницу,
и страсть к родному языку.
Я гения к нему ревную
за невмешательство в меня.
Я то сдаюсь, то атакую,
то я его, то он, то я...