Всё чаще над собой смеюсь,
И над золою, и над пеплом,
Что грел меня,
но прогорел
в костре,
Задутым быта ветром.
Греют стихи...
Над ними бьюсь,
Мне говорят: - Они окрепли...
Взлететь на небо не стремлюсь,
Я опускаюсь в них на землю.
А там, бывает, подниму,
Кем-то оброненную фразу,
Если ругают, всё пойму,
Я не вскипел
ещё ни разу.
Но в знаменитости не рвусь,
Мне не нужны подачки эти,
Мне не сгореть бы в Интернете,
Вот я чего... теперь боюсь!