пока я себя тут черпаю в московских буднях,
ища оправдание каждому из шагов,
ты говоришь: пусть будет все так, как будет.
мне все равно - я ко всему готов.
пар тонкой струйкой вьется, как змейка, в небо -
как индикатор того, что еще жива.
я поднимаю глаза, и в двух метрах слева
бездна глотает время, любовь, слова.
все ускользает: город дробится камнем,
волосы станут инеем, серебром.
тот, кто умеет летать, не боится падать,
не различить уже: вымысел, бред ли, сон.
или работай, как вол, или пей и ****ствуй,
песни писать ли, книги - мне все равно.
мысли уже не кружатся, будто в танце,
время не лечит - лечит одно вино.
пей и сопьешься - мне говорит рассудок,
молча киваю, и, посмотри, не пью.
губы касаются темени, слово дуло,
шансы отсутствуют. шансы равны нулю.
можно ссылаться на будни, работу, рамки,
ныть и скулить, богу упав в плечо,
мол, я не знал, как высоки все ставки,
не понимал, что ил под ногами - дно.
но смысл жалоб, когда нас в итоге судит
только всевышний - мы все перед ним в долгу.
ты говоришь: пусть будет все так, как будет.
я увязаю в этих московских буднях,
вязну по пояс в ханжестве, зле, снегу.