***

Ты так умело рисуешь свои стихи,
Ловко обводишь контуры на бумаге…
Мы остаемся от сбывшихся жизней в шаге,
К верным идеям слепых королей глухи.

Небо над нами смыкается что есть сил,
Наскоро взрезан мир поволокой судеб.
Молимся истово польской своей Гертруде,
Чтобы, не дай бог, ваш Бог нас не поносил.

Жадно надеемся на «поспокойней» и
Верим в осколки того, что однажды было.
Не приспособлено к коже ущербных мыло:
Сквозь черноту проступает - «Они мои!».

Бережно строим вертеп из упавших вниз,
Лепим из пластилина чужих страданий.
Бросить писать и уехать однажды к маме:
Трезвая, дома – тут я. Вот бы был сюрприз.