Я больше ничего не чувствую.
Все так обыденно и тривиальненько.
Не пьет воды цветок искусственный,
И луны вытекли слезами мальчика.
А память, тихая и кроткая,
Слегка колышется под занавесками.
И то, что вместе было соткано,
Покрылось плесенью, застыло фресками.
Уже не больно и проторенно
Ступать привычными, небеспокойными
Шагами там, где пыль истории,
Где лишь безмолвие минорнодольное.
Я больше ничего не чувствую.
Брожу за полночью по зыбкой темени.
Лишь небо шепчет Заратустрою:
"Придет ко времени, придет ко времени..."