Смерть стоит и дышит у порога,
Скалится, кривит в усмешке рот.
На врача надежда, как на Бога,
А хотелось, чтоб наоборот.
Чтоб, во мглу скользя на долгом склоне,
Оттолкнув врачебную волшбу,
Приложить не лекаря ладони,
А десницу Божию ко лбу.
Что врачи? Они, конечно, лечат.
Только на последнем рубеже
Не сведут пилюли чёт и нечет
Ни в уме, ни в сердце, ни в душе.
Эскулап приедет, кинет слово,
Едкое и тёмное, как дым,
И на небо ты ко всем здоровым
Явишься бессильным и больным.
Впрочем пусть и хворым и убогим,
Если всё прошёл от аз до ять.
И твои истоптанные ноги
Шар земной замаялись вращать.
И лежишь беспомощный, как овощ,
И пронзаешь мыслью суть вещей -
Если не от Бога будет помощь,
То пускай, хотя бы, от врачей...
Но трудна, извилиста дорожка
Для червём источенной души,
И застряла в пробках неотложка,
И Господь, как будто, не спешит...