Это снег над Россией, снег.
Покрывает уставший век,
лед застывших, замерзших рек,
долгожданный, пушистый снег.
Это звон над страною, звон,
будто вырванный небом стон:
там, где памяти нашей схрон,
кружат стаи чужих ворон.
Это весть, неземная весть,
та, которая вряд ли есть,
та, которую нам не снесть –
не по совести нашей весть.
Но пускай же спадает снег
на замерзшие жилы рек,
и звучит колокольный звон,
разгоняя чужих ворон.
Потому что крещенским днем
выпал снег. Значит, мы – живем.