Переделываешь мир под кошмарный сон –
время, взятое взаймы, пахнет мертвецом.
Что осталось нам из мер? – сумма да сума,
отворяешь дверь в апрель – и идёшь с ума
до четвёртого угла, если повезёт –
всех отметит по делам батя-чернозём.
Приголубит, приютит и не возвратит
соль, созревшую в горсти, сладкую, как Стикс,
прель невысказанных слов, выдуманных бед,
пыль рассыпавшихся снов, потерявших цвет,
ядовитый сизый дым струйкою кривой,
память, полную воды, мёртвой и живой…