Дождь косился на меня
через мокрое окошко –
и вещал, стеклом звеня:
«Я, сломав небес лукошко,
эмигрировал-сбежал
(что земная мне граница?) –
Горизонт не обижал),
в луже чтоб укорениться –
в гладь её, покой-уют
с элементом неги-ласки…».
– Счастья годы не дают:
время хитро щурит глазки
(«Недостоин ты, мужик,
от судьбы такой награды!..») –
словно пулей – в кому («Вжик!»).
Может, мне совсем не рады
день-браток да ночь-сестра
(вот, не «братцы» и «сестрицы»)?..
Мрак опять у звёзд костра
тур отпляшет «гоцы-дрицы».
Ну, а пресловутый дождь,
до утра остепенившись,
вдаль уйдёт (слуга ли? вождь?),
спящей луже поклонившись…