Поэты - это, друг мой, каста.
Их в ненависти и в любви
Чужие распинают часто.
Но чаще всё-таки свои.
Их жизнь возносит до небес
И рубит ниже подбородка.
Поэтам заменяют крест
Дуэли, суицид и водка.
Христос через три дня воскрес,
И знал об этом, без сомнения.
Поэты же, идя на крест,
Не ожидают воскрешения.
Средь роя тлеющих комет
Сгорают яркою кометой,
Но участи прекрасней нет
Чем быть поэтом.