Иголкой острой месяца
мережка неба вышита.
Огонь в печурке мечется,
а горечь дымом выпита.
Часы спешат неистово,
красны вино и яблоки.
Ясны вина да истина,
но быть боимся слабыми...
Сплетается узорами
дымок, окошки - в инее...
Не приголубишь взорами...
Не назову по имени...
Сидим, молчим неискренне,
в огне сжигаем прошлое.
И улетают с искрами
плохое и хорошее...