Она добежала-дошла-доползла до точки.
По ком в каждой строчке горит-говорит молитва?
По тропам полынным идут не прося отсрочки,
И длятся бои, и снаряды ложатся слитно.
Она забывает...и стынет морозно ужин.
Привычные джинсы на хрупком звенящем теле.
За скобками вечность и тот, кто ей вечно нужен,
Мелодия ветра и всё, что ещё не спелось.
Дрожащей рукой - строки в Пляске святого Витта.
Костёр. Эшафот.Дождь стекает горяч и солон.
Под рубищем крест.Ей шипели во след: убита!..
Она улетает ночами - гулять - с балкона
Срывается голос. Бинтами снега на крышах.
Гудит в подреберье...По ком это колокол горько?..
Не дышится. Вышло так. Плавится свечкою - пишет.
Ей нужно по венам, строкой.Уже скоро. Вот... только...
Вдохновение здесь:http://www.stihi.ru/2015/09/13/3427