Молоком Скотту Фишеру

Го­ры по­ят ме­ня пе­ремер­злым густым мо­локом.
Го­ры пла­чут по мне ле­дяны­ми вет­ра­ми на скло­нах.
Го­ры сто­нут во ть­ме, и ле­жащий в сне­гу ве­ковом
Я смот­рю на от­кры­тые мут­но­му взо­ру прос­то­ры.

Схо­рони­те ме­ня под пок­ро­вом чис­тей­ших сне­гов!
Схо­рони­те ме­ня, что­бы пти­цы ли­ца не кле­вали.
Схо­рони­те ме­ня, я за­мерз, я ус­тал и го­тов
За­сыпать, за­тихать вмес­те с бу­ри пос­ледней вет­ра­ми.

Эве­рест мне отец, ко­лыбель и пос­ледний при­ют.
Эве­рест мне и ра­дость, и боль, и пос­ледние вздо­хи.
Эве­рест, я бы пел (Те­бе сла­ву хмель­ную по­ют!),
Толь­ко гу­бы не­ме­ют сов­сем, и де­ла мои пло­хи.

Го­ры по­ят ме­ня пе­ремер­злым пар­ным мо­локом.
Го­ры: "Спать", - го­ворят и ба­юка­ют во­ем и сто­ном.
Го­ры пла­чут во ть­ме, но не слы­шу и зву­ка кру­гом…
Я зас­нул и ос­тался на­веч­но при­вечен­ным скло­ном.