Простите, сочинять стихи,
Они как дети, но свободны,
Их стоит просто отпустить,
Они не грязны, не голодны.
Они куда то улетят,
И может чью то душу тронут,
Пиши, смотри, они парят,
А иногда бездарно тонут.
Идут ко дну, раз автор слеп,
Душой не наделил рожденных,
Не разглядел, не угадал,
Не подобрал мотив задорный..
А иногда они как тень,
Пройдут, их даже не заметят,
Они как ласковая лень,
Но даже им судьба не светит..
А есть простые, словно прут,
Что сквозь асфальт прорвался рано,
Его вороны заклюют,
И вырвут с корнем, зло, упрямо..
Но мне на это наплевать,
Не для других, себе ты пишешь,
И это надо понимать
И продолжать, пока ты дышишь..