Жизнь - мой последний диагноз.
Лечением можно убить.
Ее понимая как данность,
Не так уж и сложно забыть.
Но помню сияние солнца,
И помню, как сложно любить,
Луч света на днище колодца,
Потертая медная нить.
Жизнь - то не игрища в прятки.
Она не вино - не испить.
Она не возьмет твои взятки,
Нет смысла о чем-то молить.
Она - как твоя папироса.
Привычно без фильтра курить,
На жизни людей нету спроса.
Когда придет час хоронить.
Она - это твой кусок хлеба,
А хлеб нужно с кем-то делить,
Лишь так достигаешь ты неба.
Лишь так ее можно простить.
Сейчас, уходящим, без страха,
Уставшим по капельке лить,
Скажу% жизнь, дружище, не сахар,
Не чай она - не заварить.
Но все же, добавлю, печально:
"Несете меня хоронить,
Не будь я глупцом изначально,
Как много я мог сотворить...
Но это-ль причина для горя?
Тут неча рыдать или выть.
Развейте мой пепел у моря:
Я смог эту жизнь докурить"