По тяжбам быта, спотыкаясь,
Бредем,- виня, кляня судьбу.
Что всё на свете увядает,
Что бренен мир, живем в тоску...
Понурый взор и плечи книзу,
И брови - точно как карнизы,-
На утлом здании висят.
А море грёз и грозы жизни,-
Оттуда серые те мысли?!
Чад слабодухости и стон,
Безвольной массы скорбный вой.
Весь заунывный этот тон,
Весь фатализм и пессимизм,
И - чёрт возьми - идеализм.
Мы что, - "ничтожные потомки
Великих пращуров своих"?
Иль полоумные ребенки,-
Гордынь-изъянов? Прям тупик.
И так в сей чавкающей жиже,
Мирской убогой толчее,
Бредут потомки ниже, ниже,
Пускаясь в блеянье в узде.
Узду кусают и в ярмо,
Впрягают шею, как клеймо,-
Которому "добро"-дано,
Ликуя, - празднуют "с умом"!
А параллельно льется горе,
И кровь багряная,- дождём.
И дышит смерть, и хороводит
Вокруг, плетя веретено.
А параллельно вьются войны,
Венцы-ларцы стальных подков,-
Чьих конь,- безудержно-покойно
Сжигает поступью врагов.
И дребезжит и содрогает,-
До самых нервов плоть-земля,
И раны-язвы унимает,
Всемерно жизнь свою храня.
И синь небесная сияет,
И гнев вулканов брызжет:
Ярость - простая времени усталость.
И жизнь течёт, но непрестанно,
Бредёт и ноет скорбно люд,
Что кто-то в ней извечно правит,
А тот и этот просто плут.
Остановитесь - люди, хватит.
Пора взрослеть нам на Земле.
Ведь если Жизнь за шкуру схватит,
Вам места мало станет здесь.