«Не пойду! Не смогу! А завалит?!...» -
Вверх, по брёвнам! – Уже не игра.
Небо – тронь. Высоту и провалы,
И твою проклинаю тетрадь…
…Под ногой оступаются рельсы,
Твои руки упасть не дают.
А внизу – пассажирские рейсы,
И до них только восемь минут…
…На вершине массивов песочных,
Средь развалин – про вечный уют…
От затылочных болей, височных,
Ноги, в страхе, мне встать не дают…
Ты парил – из свободы и стали,
И гремел – колыхалась гора:
«Чтобы люди по смерти сказали:
- Был художник Большого пера!»
Я сама – никогда бы, едва ли…
И на столб не залезть средь двора…
За тебя. Чтобы совесть сказала:
«Был художник большого пера.»