Просто больно.
От правды, от честно-смущенных фраз,
От обиды на прошлое, горечи и бессилья.
В нас щемят воплощения хрупких хрустальных ваз,
Тех, в которых стояли цветы до того, как сгнили.
Понимаю, что прошлое выжжено на холстах
Подлеца чародея - бездушного Часового.
Но мне легче не станет от этого, я до ста
Досчитаю. И дальше по новой. Всегда по новой.
Я не вижу тебя девяносто бездонных клятв:
Каждый день я клянусь отпустить тебя. (Но не верю).
Ваза всё заполняется хлопьями снежных жатв.
Я бросаю её в коридор. Ставлю точку дверью.
И опять нахожу её там же, где и была.
Вот умру я однажды. А ваза в аду со мною.
Нестерпимая тяжесть - присутствия кабала.
Чувство долга. И безосновательного покроя.
Я хожу по земле, сплошь телесное существо.
И не слышу ни чёрта, ни ангела за спиною.
Всё уходит. В конце не останется ничего.
Кроме призрачной вазы.
Она-то всегда со мною.