Машина проедет где-то
у дома невдалеке.
И пробегают светы
в детской на потолке.
Стоит на окне алое.
На окнах решеток нет.
О, детство моё голубое,
почти что фаворский свет.
Родители смотрят телек,
мне хочется тоже до слёз.
Сяду за дверью, у щели,
на старенький пылесос.
Байковый мамин халатик
рядом висит на крючке.
И снова машина прокатит
где-нибудь невдалеке.
Такое вовек не забудешь,
нет-нет да и вспомнится вдруг,
как превращались в чудищ
тёмные вещи вокруг.
Залезу под плед с головою.
Надежней защиты нет.
О, детство моё голубое,
почти что фаворский свет.
И может быть стал я поэтом
(надеюсь на твердую «пять»),
чтобы про эти светы,
эти стихи написать.