***

* * *
Эта осень, дождями промокшая,
Бороздит мой запутанный след,
С каждым шагом я падаю в прошлое,
Из которого выхода нет.
И под ноги листва – покаяние,
Засыпает угрюмость дорог,
Как  знамение,  чье-то  послание,
Как мелодия, что между строк…
Вот и бродим с заплаканной осенью:
За версту никого не видать,
Только пёс. Может, с нами попросится? –
Тогда было бы с кем умирать…