Не пала роса на примяту траву

            
    А на том берегу дружно яблони цвели. По мосточку бегу, скрип досок на подгнивших столбах распугал лупоглазых  лягух: сколько их тут... Люблю вас, квакуши! И пение ваше – Божье творенье – часто я слушать сюда прихожу. Не представляю себя, уголок своей жизни,  без этих зеленых и милых мордашек; и подумать, ведь, страшно о том. Но боюсь я пока за другое: сыпет древесной трухою мосток подо мной. Ой! Быстрее не чувствуя ног. Легкий с берега дул ветерок. Ступаю в траву – пушистый ковер нехоженых троп. Аромат разнотравья. Навстречу бегут васильки, под солнцем играя. Яблони в пышном белом расцвете, мой волнуя восторженный взгляд, листвою шуршат. Их пчелы во фраках кружат. И неравнодушный Махаон приблизиться б рад. В дуновенье качаясь, паутина сверкает; обойду стороной – сеть расставил свою паучище большой. Кукует кукушка, считая года, слушать не буду ее – вдруг накукует не то.

    А небо уж фоном рисует закат. Появилась луна. Тишина.  Льет волшебство лунный свет. Красавица – Ночь полна ожиданьем… Родился поэт. Запели сверчки, замигали. Сказочно стало вокруг!

    Шорох… Скользящая тень. Расступилась трава: глаза!  Дрожь пробежала в листве. Стелется яблони цвет, белый цвет…

    И не пала роса на примяту траву… на том берегу.