Чужая жизнь стояла у дверей
И жала на звонок, что было силы.
В меня вселилось сразу сто чертей:
«Зачем явился?! Я ж тебя просила».
«Да погоди! Всего один вопрос.
Нам было хорошо, так в чём же дело?»
«А дело, дорогой мой, просто в том,
Что каждый раз ты в свой уходишь дом,
Моё в постели оставляя тело.
И дома снова накрывают стол.
Ты сытый, ковыряешь ложкой в супе.
Живёшь как обожравшаяся моль,
В чужом тулупе».