В туманах над зорькою спелой,
теплея, восходит строка,
и вздох обрывает несмелый
и смотрит чуть-чуть свысока.
Неоном небес за откосом
в волненьи плывёт с высоты.
И гулко стучатся колёса,
и крепнут былые мечты.
Мартынов, Рубцов, Евтушенко,
что хлёсткий летящий прибой,
пред Злом не сгибая коленки,
влекут и влекут за собой.
Из будней вихлявых уводят
дорогой, пробившей века...
Восходит, открыто восходит
на сердце живая строка.
И день налетевший, что почки
сорвал под волнующий стон,
с улыбкой без малой отсрочки
несет нам весенний поклон.