Лежал я в больнице с коленом год назад.
Мужская палата с ее колоритом.
Скучно всем. Разговоры о болезнях, о работе, близких, способах остановить болячки и старость и
конечно же о пьянстве. Как не удивлю многих читателей и особенно женщин - разговоров "о бабах"
в больничной мужской палате практически нет. Это вам не гиперсексуальный армейский период жизни.
Кто про что. Я про стихи. Ну пишу же я их. Нужны они мне зачем-то и кому-то я их пишу.
Должен заметить сразу свои статистические наблюдения о любви полов к поэзии.
Мужчины процентов на 85% считают поэзию розовыми соплями и слабостью.
А кто понимает в ней, тот лучше скроет свое притяжение к возвышенной строфе,
а то еще не за тот цвет примут или посчитают слабым и излишне чувствительным.
Это как атмосфера советской школы - хорошо учиться западло.
Сколько я не читал стихи в женских и смешанных аудиториях, женщины всегда
во много раз благосклоннее относятся к поэзии, а к хорошей - так еще и еще просят читать.
Так вот пример сихочтения в те больничные дни.
Зашел разговор об интернете. Кто там что делает, если умеет.
Соц.сети, игры и кино.
И тут сосед выдает фразу (живчик такой - живенький мужичок) - А я стихи пишу.
Вот только сват или брат у него тетрадку со стихами спер и теперь их вывесил под своим именем на форуме про Любовь.
Его мол обокрали. (Тетрадь потом подкинули)
Я ему поясняю, что теперь по дате регистрации тех стихов у него первенство утеряно, но можно выложить
и нужно выложить стихи на СтихиРу и прочие стихосайты и блюсти свое авторское право.
Да и вообеще писать нужно регулярно и всегда общаться с дургими поэтами.
Веселенький мужичок берет у меня адрес СтихиРы и мобильник - просит показать потом на воле сайт.
Я конечно даю адрес и номер.
И вот тут центр моего повествования. Меня просят почитать свои стихи и особенно собрат поэт подначивает.
Я читаю что-то свое типа "Мне бы тоскливых пейзажиков"
мне бы тоскливых пейзажиков, мест неказистых, заброшеных,
троп средь берёз запорошенных, маленьких солнечных праздников..
мне бы колючего свитера, лыж и собаки играющей,
книжек поэтов из Питера, ну и не знаю... чего-то еще..
мне бы ведра приколодезного звона с утра оголтелого,
вкуса воды чуть железного, с края ведра леденелого,
солнца сквозь пар оресниченый, мира сквозь мысли лесничего,
может быть даже монашии, неба лазоревой чаши и..
ветра, колючей поземки мне, радиоволны негромкие..
скрипа тропинки под валенком, смеха как в детстве, как маленького..
дыма со снегом пахнувшего, мне б на минуту в минувшее..
сладенькой папиросочки - первой затяги в мороз, еще….
света окна ожидания, сердцебиенья свидания..
После прочтения тишина гробовая, потом покашливания.
Одобрением может быть только фраза - есть же люди и как-только такое в голову приходит,
я/мы мол никогда не сможем…эх…
И тут бодренький собрат поэт выдает свою виршу (типа такого):
У меня не стоит... твоя роза в стакане.
У тебя не течёт... из под крана вода.
Я б тебе засадил... всю аллею цветами,
Если б ты мне дала... тех цветов семена.
Это я еще слабый пример привел.
Раздается дружный хохот и крики "Еще!"
Мне завидно? Да нет - у меня идиотское печальное лицо Пьеро.
Буратино жжет дальше.
И это везде на работе, на рыбалке в мужских компаниях, это мужское, крепкое, ядреное, веселое отношение к жизни.
Ничего не имею против.
Только вспоминается Анри Бергсон: Смех это временная анестезия сердца (отключение соччувствия и состадания).
Смех отличается от юмора. Смех-то рыжий, а юмор белый.
Кому что либо доказывать никогода не пытался.
Смех очень часто связан с пошлостью и он подавляет чувственость и страхи и
ни коим образом не связан с поэзией, как таковой в таких прочтениях.
Просто так устроено большинство мужчин и их взгляд на мир.
Приведи я эту фразу Бергсона( про анестезию-отключение) в палате - мне бы сказали -"Шурику больше не наливать" и я не имел бы права обижаться -
потому что я же свой из мужского коллектива.