Сегодня птицы не поют,
ветра молчат в соборах
небес, что в седину твою
вплетают снежные узоры.
И на ланитах не горит
румянец от мороза,
и губ холодных лазурит
не растопить весенним грозам.
Прощай, мой друг. Прощай, пиит.
Когда бы мог знать раньше,
как сердце сирое болит
в рутине дел и праздной фальши,
как ночь безжалостно длинна,
как день убог и бледен
в бокале красного вина,
в истлевшей сигарете.