Я полагал, что «Истина в вине»,
порой цедил: – «IN VINO VERITAS», –
вино бродило, булькало во мне,
а я кряхтел, как старый контрабас.
С годами понял – только в тишине
роятся мысли, плещутся слова.
В минуты эти им преграды – нет,
плетут из рифм, как тени, кружева.
И мысли изливаются рекой,
журчит поток их, отфильтрован, чист,
летят слова – дотронься лишь рукой –
и упадут они на белый лист.
Блиц-Экспресс: http://www.stihi.ru/2016/01/11/12724