Дожди идут
Грехи смывая с душ людских,
Одежда смокла,
И к телу липнет этот стих.
Прохожих нет,
Свобода скомкана печалью,
Холодный пот,
А стук предшествие прощанья.
Сколько любви
Жарил тому кто был с ним рядом,
Его забыли,
Мечты разбиты крупным градом.
Стоит сосна,
Внизу обсохли его ветки,
Это игра,
Непостоянные заметки.
Все видит бог,
Ему то верим, то не верим
И просим помощи
Лишь когда плохо, мы заметим.
Вся справедливость
Бумажкой сложена в кармане
И правда здесь,
Еще заряжена в нагане.
Спокойно ждут
Смокшие дождем проспекты,
Прохожих нет,
Нет зла и приутихли секты.
С первым лучом
Осушит, освежится воздух
И выйдут люди!
На этом лучше я замолкну.