Метельное

   

С утра стихи скребу, как побирушка,
прижавшись разом к стулу и окну.
Опять мне ум привидится с полушку,
коль не осилит неба глубину,

что рвёт и мечет уж вторые сутки:
снега, ветра, пайеток канитель...
уже кругом, застуженная люто,
несмятая пуховая постель.

Что мне с того? Как нервно беспокойство,
тревожно сердце, руки не унять -
я исступлённо собираю войско:
обрывки мыслей, ручку и тетрадь.

Ну, что тебе в метели этой жуткой?
То вся в себя, то резко — душу вон,
то губы что-то шепчут поминутно,
то от бессилья — заунывный стон.

...Но вдруг — усталость и успокоение:
не зря скребла и поразила цель!
Но как бездарно удовлетворение
под эту гениальную метель.

  13.01.2016 г.