Я вовсе не Пушкин и я не пророк,
И я не отведал нектара молитвы, –
Я молча терзаю божественный слог
Распутной душой наделенного рифмой.
Судьбу разделить на сто праведных грамм,
Привычно облиться дешевым весельем,
Привычно наполнить граненый стакан –
Стакан никогда не болеет с похмелья.
И сотни таких же профанов, как я,
Чего-то рифмуют, о ком-то страдают,
И рифма послушна и рифма верна,
Но только в тетради она умирает.
Мы громко кричим, и мы бьем себя в грудь,
Ну как же… ведь мы дотянулись до неба,
Но снова уходят в заоблачный путь
Вот те, настоящие, с корочкой хлеба.
Из верхнего мира протянут нам трос,
У нас проститутки, ликеры, конфеты;
И гасят сияние праведных звезд
Пустые слова невеликих поэтов.