Кое – кому.
Я презираю дилетантов,
Тех, кои лезут в небеса.
У них копеечны таланты
И непонятны словеса.
Они в пылу, одушевлённо
Сказать пытаются всё нам…
А их поэзия, подённа,
Как прачки ходят по домам.
Стихи их вихрят, куролесят,
Но если думать, не грешить
Они почти ничто не весят,
Восторг не вызовут души.
За безалаберностью фальши
Поэт не стоит ничего.
Куда ещё идти нам дальше?
И где отыщем мы его?