Я когда-нибудь упьюсь стихами
Своими. Я поставлю на стол
И буду слушать свои стихи.
Зачем я не любил их раньше?
О, какое это чудо мои стихи,
Зачем же я читал другие,
Когда можно было читать свои?
Я не помню, когда писал их.
Наверно, спал или был пьян.
А может, а может, их написал другой?
А я подслушал, ведь я телепат.
Я подслушал их на лице друга
И просто на улице у прохожего.
Значит, я плагиатор?
Нет, наверное, их сочинил Бог,
А я просто записал,
Ведь если бы я писал стихи,
Я был бы поэтом, а я живу
Мерзкой дрянью, поролоном, фанерой.
Вот поэтому я чувствую,
Вот поэтому я пишу стихи,
Вот поэтому я – поэт.
1992