Мной выигранный пятак верчу и так и этак.
В игре который год и месяцы, и дни.
Никто не оставлял заметных ярких меток,
где можно избежать умелой западни…
- За медный за пятак далёко ли уедешь? –
мне говорил дружок, собравшийся на юг.
- Уеду, - говорю, - тому, кто наг и беден,
и море по колено
и сотня вёрст не крюк.
Тому, кто всё добро просаживал до нитки,
и много раз хотел прожить своим умом,
нетрудно собирать последние пожитки,
и ветхое жильё легко пустить на слом.
Я вышла из игры, зажав пятак убогий…
Сдаются карты вновь, но только без меня.
Заждался мой рассвет на угловой дороге,
где только пыль одна да колкая стерня.