Ты архитектор моей боли.
Возводишь своды и колонны.
И мне не вырваться на волю.
Бродить по коридорам тёмным.
Сквозь эхо гулкое в утробе
готических твоих покоев.
В неутихающем ознобе.
В венке из высохших левкоев.
В однообразной веренице
ночей и дней, дней и ночей.
На витражах - застыли птицы,
стеклянный холоден ручей.
И пылью книг твоих учёных
дышать. И копотью свечей.
Быть безделушкой приручённой.
И ощущать себя ничьей.
Под бархатным тугим корсетом
биенья, кажется, и нет.
И мне давно не важно - где ты.
И в паутине твой портрет.
И, в небесах открыв стигматы,
сочится розовым рассвет.
Так и душа моя когда-то -
стекла по капельке. На нет.