В день весны, навевающий нежные мысли.
Как сердца, открываются вербные почки.
Мчусь к тебе я по облаку с веточкой вербы,
Лужу меря, рифмуя апрель с акварелью.
Будто сам, что художник, макающий кистью,-
Разводя водянистые краски в палитре,
Подбираю цвет облака, почек на ветке,
Будет чуден пейзаж для тебя, моей милой!
Ты тогда восхитишься картиною этой
И, в руке моей ветку завидевши вербы,
Расцветёшь, как она, распушив свою чёлку,
И, наверное, сердце своё мне откроешь.