На брег Сицилии легла ночная мгла,
Не видно, как вверху курится Этна,
Не слышно, как звонят колокола,
и маленькая лодка незаметна,
а, между тем, она не центр, но ось,
ей суждено (доплыть? - остановиться?) -
соединить, что мифом не сбылось,
и тенью под луною удлиниться,
дотронуться до берега, песка,
скалы, дорожки, крепости, вулкана,
бегущей лавы, мелкого леска,
как некогда Улисс - до великана -
циклопа, я уже почти что слеп,
но слышу Этну, море, скрип уключин,
спасающих от растворенья скреп,
того, кто только петь и плыть обучен.