Вот, говорят, что счастье – в простоте,
Что оно, настоящее, дорого стоить не может.
Мне интересно, что знают об этом те,
Кто ссужает его нам по граммам, на мелочь крошит.
Представляю себе этих мегасчастливых барыг,
Они нас, обездоленных, жутко скупясь, презирают.
Тоннами счастья надежно их тыл прикрыт,
Не чета моему прохудившемуся сараю.
Вот и ты мне ссужаешь щепотку своих богатств,
Этакий толстосум, равнодушный к моей недоле,
Получаю по рангу – ведь я для тебя эрзац,
И прощаю, ведь ты навсегда, бесконечно болен.
Ты сидишь у замшелой хибарки, тосклив твой скит,
Твое тело – в лохмотьях, и скуден остывший ужин,
Оттого, что хозяйка твоих горизонтов спит,
Далеко от тебя, со своим равнодушным мужем.