Где этот мостик, с которого сразу – в счастье,
Мимо депрессий, попыток выжить и комы,
Мимо слишком участливых и безучастных,
Мимо уюта вобравших тепло комнат.
Как зарождается в людях такая беспечность –
Так откровенно размениваться и тратить,
Что девяносто процентов можно отсечь, но
Страшно, и рефлекторно хочется сжать их,
Не выпускать из пальцев, копить в альбомах,
Тешиться мыслью, что не сегодня – завтра,
Мы же такие, завтрашние Прудоны,
Ревностно бережем «тошноту» Сартра.
Где же глубины, в которых не только по пояс,
Можно уйти с головой в беспредельное море.
Как беспрепятственно пишется нудная повесть,
Как не хватает ей чуда, абсурдных историй.
Веря грамматике сна, есть глубокие фазы
И пограничные тени событий и сомний,
Жизнь – интересней твоих приручённых фантазий,
Счастье скользит параллельно, в стихии бессонниц.