Ничего никогда не сбудется,
Даже признаком не обозначится,
Снова осень дождем расплачется,
А потом и зима завьюжится.
Все покатится по накатанной,
И избитыми вновь дорогами.
Майский гром окатил раскатами,
А июль все покрыл ожогами.
И пустыми опять беседами,
И не ляжет иными картами,
Четверги, как всегда, за средами,
И вагонами жизнь плацкартными.
И, укутавшись в шарф, по улицам
В бесконечности одиночества.
А мечта? Так она не сбудется!
Только верить в иное хочется...
15.04.2015