Владимиру Герцену с любовью
Вороний карк, тоскливый лай,
тревожный гул за перелеском,
да беспардонная печаль
в меня толкается довеском.
Играет музыку свою
по птичьим нотам проводами,
а я её в глазах таю.
И не часами, а годами.
Она въедается, как ржа,
как серость в зимнюю усталость...
Так и зарежет без ножа,
когда накопится под старость.
А жить хотелось бы не так.
Казалось раньше, мир - твердыня.
Окрест оглянешься - бардак
во всём преобладает ныне.
И в этом хаосе свою
заступу ищешь и опору
и слушаешь о чём поют
твои Хранители на хорах.
И понимаешь: мир в душе -
и есть согласие и счастье.
Ты с ним ещё в карандаше
с листком бумаги повстречался.