Когда за тусклый небосклон
покатится звезда,
придёт к посудной лавке слон,
устроит кавардак
и вытопчет последний час,
не думая о том,
что кончит нежиться в лучах
затихший баритон
и не допишется строка
последнего стиха
и не поднимется рука
для вычета греха.
Ну, да, греха…
Кто не грешил
хотя бы в мелочах,
отмаливая крен души
при восковых свечах
под шорох вьюг в глухой ночи,
под солнечным гало,
и там, где близких огорчил
бессмысленно и зло?
Додавит на полу горшки
и удалится слон,
ворча: объедены вершки
насыщенных времён,
я абсолютно лишний здесь,
на полках нет еды,
а если нечего поесть,
то всё мне до звезды!
Случится чудо, от щелчка
захлопнутых дверей
проявится опять строка
при утренней заре,
на жёлтых листьях, на воде
без половодья слёз,
на человеческой страде,
на шариках мимоз…
«»»»»»»»»»»»»»»»»