В ауре строгости формы военной
Ты растворишься, уедешь…. Куда?
Каждою каплей и каждою веной
Ты для иного родился труда!
Что нам останется после тебя же –
Ну, добродушного жителя книг?
Боязно новое встретить и даже
Жутко представить не медлящий миг,
Время, в которое бесповоротно
Каждый ныряет, как в быстрый поток…
Вот и вчитайся же в сей перевод мой
Стрелок твоих на трёхлетний виток:
Ты доломитовый, лютая смелость,
Ты возмужавший холодный солдат,
Краски засохли и кисти отпелись,
Даже мольберты (я бьюсь об заклад!)
В полной апатии, в чёрной кручине,
Треснули доски подгнившие их,
Голос наружный такой, как учили,
Внутренний голос – художника – тих.
Ты написал бы не просто картины –
Замки, врученные в вечность плющу…
– Как же о всём ты волнуешься, Дима!
– Будь, как должно быть! (И трижды крещу)