В написании чего-то нет игры вальяжной
Нет обмана робкого
И любви бумажной
В написании о ком-то не бывает привидений
Пишешь то что чувствуешь
Призрак сновидений
Друг зашёл поплакать, да и ты не прочь
Пишешь что-то снова
Хочется помочь
И проблемы быта столько не воротят
Лишь бы быть собой
Ничего не портя
Грянет гром на утро, улицы пусты
Пасмурно , прохладно
Рядом лежишь ты
Мысли нетактичны , снова прозябаю
Я пишу об этом
И в себе сгораю.