здравствуй, моя дорогая Энджи. пишу из сыпучей Сахары.
всё еще думаю, что твои корабли не забыли мои причалы.
знаю, что напоминание о прошлом – не лучшее в мире начало.
только начало ли? моя к тебе любовь не кончалась.
правда.
я стал старее, старше и может быть в чем-то глупее,
но до сих пор лишь при мысли о тебе под кожей резвятся звери,
кусаются, мечутся по артериям, только знаешь, от всей этой беготни
им ни на йоту не веселее.
веришь ли?
вчера вспоминал, как зарывшись ногами в песке у моря
мы мечтали о дочери и о том, как у нас в этой жизни не будет горя,
как заведем бульдога и назовем его Август, что ли;
в память о лете, вечной любви и… ну, о нас с тобою.
забавно.
мое расстояние до тебя где-то три тысячи километров,
но несмотря ни на это, ни то, что мне никогда в этой жизни не стать поэтом,
я тебя чувствую и помню каждый твой сантиметр и
как бы то глупо сейчас не звучало, я обнимаю тебя каждым порывом ветра.
поверила.
у тебя там уже, наверное, город сейчас в пестрой листве
и настроение в совокупе с погодой сходит на «нет».
милая Энджи, пускай же моя любовь будет с тобою везде.
главное, не сходи с ума и может хватит уже писать такие письма
себе?