позволь мне однажды вынести наболевшее за порог квартиры,
где оскалом едким смотрят пустые углы.
все книжные полки поникли... хромая сырость
обнимает святое: оно вдруг становится скользким, черным, гнилым.
мои закрытые окна не хотят выпускать воздух: вдох последний
оставляя крутиться по циклу вверху.
я молилась, звонила, но бог ушел в отпуск намедни.
моя вера брыкалась, остыла, превратилась в ненужную шелуху.
и остывший след от шага, что не случился, изменил калибровку
пока я играла в войну.
память как домино: ты задел, и всё всплеском. отцовской
не хватало любви (хоть я и шепчу,мол,и так не утону).
в полку прибыло. да, ты жив куда больше, чем ранен.
если сила в бесстрашии, то я давно не боюсь.
я ношу письмо твое в своем левом стучащем кармане,
хоть и помню написанное навсегда-на века-наизусть.
07.01.2016