(Записано с перерывом на чай)
На первом этаже панельной пятиэтажки (старые дома одного из самых старых районов нашего города), в которой я провела значительную часть детства, жила одна бабушка. Мы, ребятня нашего подъезда, называли её не иначе, как "злая старуха" или "ведьма". Все дело в том, что кто-то над ней постоянно идиотски шутил, звонил в дверь и убегал. Видимо, пожилой женщине порядком это поднадоело, и она решила караулить шутников. Однажды, когда мои подружки зашли за мной, чтобы пойти гулять во дворе (мне было шесть, им семь и восемь).
Так вот. Они зашли за мной (я жила на пятом этаже), и мы спустились до первого этажа, собираясь выйти из подъезда. Вдруг дверь ее квартиры, прямо напротив начала лестницы, распахнулась и старуха выскочила нам навстречу с возмущёнными (тогда казалось, страшными) криками. И перегородила дорогу.
Дверь у неё была старая , выкрашенная жуткой лиловой краской (не знаю, откуда такой цвет взялся). "А ну-ка, быстро пойдёмте все в мою квартиру", - визжала она и хватала нас троих за руки. Пару раз она почти затащила самую старшую, Наташу, в квартиру, но мы с Юлей как-то её оттащили обратно. "Я с вами разберусь, мой сын работает в милиции, и он приедет сейчас...!!! А ну, быстро ко мне в хату". Не знаю, как девчонок, а меня обуял сказочный ужас прям.
Как назло, никто в подъезд не входил. А она все не отпускала. Бранилась, хватала за руки. Не помню даже, как мы вырвались. Кажется, бросились врассыпную - девчонки на улицу, а я наверх.
И вот. С тех пор, я выходила одна гулять из подъезда так: неспешным пружинистым шагом до площадки на втором этаже, потом прислушивалась, что там на первом, и дальше бегом, как заяц, стараясь не смотреть на страшную дверь, на улицу.
Почему такой страх? Тогда (и ещё раньше), в связи с убийством детей, по городу бродили слухи об убийце в синем капюшоне (я так запомнила). Мне бабушка рассказывала, предупреждала, чтоб никуда с незнакомыми и тд.
Правда меры предосторожности (мои), касались непосредственно подъезда, выбегая на улицу, я уже чувствовала себя в безопасности. Это меня и подвело однажды.
Дело было летом. Пора было обедать, и я после каких-то весёлых казаков-разбойников побежала домой. Забылась, короче.
Взбежала по крыльцу, резко распахнула дверь подъезда и чуть в обморок не упала.
Там стояла она. В темном пространстве между двумя дверьми...
Она схватила меня за руку, и я заорала как резаная. Чисто инстинктивно.
Вдруг она как-то мягко выпустила мою руку из своей и сказала: "Не бойся меня, девочка,...(дальше она назвала своё имя, Антонина Сергеевна, кажется, я от страха не запомнила)." "Послушай меня, мои дети так редко ко мне приезжают теперь (тут она стала рассказывать про сына, который в милиции), и я хожу только в магазин (она что-то ещё говорила). Я очень хочу рассказать тебе об одной книге, которую я недавно прочитала. Мне очень хочется рассказать. "Сестра Керри". Писатель Теодор Драйзер. Там идёт речь об одной девушке (мы таки стояли на пороге подъезда, и она рассказывая, смотрела на небо, глаза у неё были мутно-серые)... Керри, ей было 18, когда она приехала из деревни в большой город. И там встретила мужчину. Он был коммивояжёр. Ей было очень тяжело, рядом не было родных и она стала жить с ним... Керри думала так: (Дальше она что-то цитировала)...Так вот, Керри - это я. У меня такая же судьба" - неожиданно заключила рассказчица, и ещё продолжала говорить. Я начала вглядываться в её лицо, оно было очень грустным, худеньким. "Ты приходи ко мне, я дам тебе почитать книги, у меня их много" - напутствована она меня и пошла, наконец, к себе. Я в шоке постояла у подъезда ещё минут пять после её ухода и поплелась домой. Потом я переехала, выросла, ещё и ещё переехала. Не знаю, когда она умерла...(( хоть все соседи там друг друга знали и знают до сих пор). И вот, наконец, три года назад прочитала «Сестру Керри». С каким-то особым чувством читала. Вспоминала ту грустную женщину. Все.