Молнией расколотое небо,
Третий день безумствует гроза.
Омывает зрелый колос хлеба
Чёрных туч холодная слеза.
Гонит волны ветер по пшенице,
Не звенит набухшее зерно.
И тревога на усталых лицах -
НЕ было страды такой давно.
И стоят комбайны на приколе,
Как на внешнем рейде корабли.
За косым дождём сокрыто поле,
За посадкой словно край земли.
Смотрят в небо хмуро комбайнёры -
Без потери хлеба не убрать...
Пользы нет от умных разговоров,
И не обмануть природу-мать.