Иней,
Мороз
И стужа
Пальцы целуют
И лужи.
Окна целуют,
Прохожих,
Целуют того, кто простужен.
Целуют того, кто не помнит
Ни дат,
Ни имен,
Ни законов,
Кто шагает в улицах темных
И мнит,
Будто он – бездомный.
Квартира,
Конечно, есть –
Угол,
Там за столом можно выкурить трубку.
Да только ведь дом – не стены,
Дом – где ждёт человек родной, верный.
И ходит он будто по кругу,
Шагом чёртовым меряет угол
Из бетона,
Цемента,
И веры,
Что завтра не один он проснётся в постели.