Свои стихи не пишутся,
Чужие – не читаются.
На рифмы чувства нижутся,
С тоской соединяются.
А где-то Муза строгая
С поэтом обнимается.
Ёе за крылья трогая,
Над ямбом он не мается:
Текут слова красивые,
Стихи рождая страстные,
Глубокие, счастливые,
Ритмичные, прекрасные.
Зато другому слышится
Дождя в окно пульсация.
Хорей его не пишется,
Трагична ситуация.
Стихов своих рождения
Бедняга ждёт и мается,
И просит вдохновения.
Напрасно он старается:
Талант, как и способности,
Даются нам с рождения.
Кто постигает тонкости,
Имеет достижения.