ПОРТРЕТ НА ФОНЕ ОКНА
Приковалась...
К скрипучему стулу
В светлой комнате возле окна,
Ровный свет, что былые посулы,
Либо небо седьмое, – со дна.
И теперь
белоснежные лилии
Постараются нежно убить...
Стала память ужасней Бастилии:
Ни дышать не даёт, ни любить.
А любила ли?.. Кто его знает.
Поначалу –
всегда благодать
Ублажает сердечную наледь,
Хоть на гуще кофейной гадать.
Ведь любовь –
приворот от безверья,
Даже Бог присоседился к нам...
Не закрыты, наверное, двери,
Потому и сквозит из окна.
Занавеска
с душою решётки
Разбелила развесистый клён.
Затуманился взгляд отрешённый:
Снова в память пошла на поклон.
Дань обычная: зрелищ да хлеба,
Только поздно столы накрывать.
Не простил...
До чего же нелепо
Стул скрипит, как чужая кровать.