Мы шли аллеей, не спеша,
И осень рыжая пылала.
Твоя смущённая душа
К моей доверчиво припала.
Воскликнул разум: "Боже мой!
Какое пошлое распутство:
Своё, столь трепетное, чувство
И выставлять перед толпой!"
Он в этом прав, скорей всего.
Но всё ж любовь не так считает
И часто в страсти никого
Вокруг себя не замечает.
А мы всё шли себе и шли.
Куда?
Едва ли сами знали.
И взгляды тёплые твои
Мои украдкой целовали.
...